казка про мандрівницю

втомлено залишаючи позаду кілометри в різних напрямках,
вона все одно знаходила найкрасивіші місця позаду свого дому,
вона не пам’ятала власних снів, не мала власних мрій
і була переконана, що не створена для подорожей:
на вокзалах вона чула дзвін монет у чужих кишенях
перш ніж почути жалібний скрегіт рейок — так звучала її жага.
їй здавалося: «ось воно. тільки залізеш рукою, тільки спробуєш
і одразу дізнаєшся всі їхні секрети. правду з будь-якого кінця світу».
вони насправді розказували їй геть все — в неї був цей талант.
і, коли вона лякала їхніх дітей, вистрибуючи з-за дерев,
сміялися геть всі. сміялися, бо це було просто жартом,
хіба така, як вона, могла насправді когось налякати?

лізучи під воду, вона завжди розкидувала свій одяг на березі,
це була її обіцянка ще колись вилізти назовні, повернутися.
бо хто ще захоче пройти цей лабіринт, що вів до її серця?
кому ще потрібна буде ця головоломка? хто буде її шукати?
тож вона збирала свій образ сама, предмет за предметом.

і коли вона прибула до раю, бог сказав їй «як ти сюди потрапила?
в мене немає для тебе ніякого сюжету. я нічого тобі не придумав»,
він лишив її без призначення, вільною від турбот та довгих молитов
і нагородив її тим розумінням, що приходить з відсутністю прагнень —
щоразу, коли він щось вирішував, вона стояла поряд та думала:
«я — помічниця самого бога». і, напевно, вона ніколи його не любила:
його кишені важили найменше. в нього не було ніяких секретів.

вона лишалася там, допоки не народилося ще одне нещасне тіло,
допоки її мандрівна душа не стала чиєюсь прикріпленою долею,
і він сказав їй «ну, удачі», маючи на увазі «вилізай з цієї води».
в пологовому будинку в той день, якщо прислу́хатися,
можна було почути, як одне серце клацає, стаючи на місце,
і вона поверталася на землю.

така, як вона, була в кожному поколінні
і для такої, як вона, ні в кого не було ні сюжетів, ні сюрпризів,
про неї ніколи нічого не писали.
тож вона писала сама.